Dimanche

Les dimanches pluvieux ont toujours un goût de fin du monde.

Chaque goute de pluie, chaque minute qui s'écoule est une invitation à la mélancolie. J'aime la pénombre qui remplit peu à peu nos chambres et nos maisons, qui investit nos pensées, cette couverture de nostalgie qui s'étend sur nos têtes. Comme si plus rien ne devait recommencer. Comme si le lundi n'allait jamais arriver.

Mais comme les chutes ne sont jamais infinies, on se couche, et tout est à refaire.

Les hommes devraient crever le dimanche.