Pourriture

Que ce corps de viande lourde, si lourd.
Soit d'air et d'eau, se résolve en rosée.
Que la morale n'eut pas mis (à tort) son véto sur le meurtre de soi.
Et que tous les usages de ce monde me semblent fatigués, plats, défraichis.
Il fait vomir.


C'est en regardant dans les entrailles de sa propre médiocrité qu'on se dit que parfois : rien ne vaut la peine. La décomposition semble être partout, surtout dans nos mains propres. Autant les fourrrer dans ses poches, qu'on puisse pourrir en paix.

Il est pas facile à construire, ce putain d'invincible été.